L'été diesel

Mi-juillet. Manuscrit envoyé, plan de soutenance validé. Pourtant, alors que j'aurai du me sentir plus zen qu'un moine bouddhiste sous morphine, je lisais dans mon fauteuil avec l'air serein d'un lièvre pris dans les phares d'un 4x4. Il y avait un intrus dans mon salon, un chimiste et il me regardait d'un œil torve...

En effet, l'homme avait décidé de quitter son labo pour rédiger sa thèse à la maison. Les premières victimes de cette intrusion furent mes oreilles. Monsieur s'est arrogé le droit de choisir la musique et de m'imposer sa playlist. J'ai cru défaillir... La seconde victime fut ma patience.

J'étais là, à jouer à Diablo et je sentais son regard dans mon dos. Je me mettais à lire : je l'entendais souffler, pester... Je regardais des sites de vernis, il me demandait s'il devait m'acheter Gala pour aller avec... J'étais de plus en plus mal à l'aise et j'ai fini par passer mes journées à ne rien faire si ce n'est préparer à manger parce que j'avais peur de montrer ouvertement que je profitais de mes vacances.

Nous étions alors début août, nos repas ressemblait à ça : 

 

 et moi, j'étais 

 

C'est là que ma patience a atteint ses limites. Je me suis rappelée que j'avais fait ma part du boulot, que j'avais bossé sur ma thèse pendant huit ans et que j'avais le droit de me reposer et que tous ses soupirs n'y changeraient rien. Je n'avais pas à porter le poids de sa thèse, je n'avais pas à culpabiliser, je n'avais pas à me mettre en retrait ou à me faire toute petite chez moi. Au contraire, ce repos signifiait que j'avais fini, que j'avais tenu le coup, que j'avais rédigé mes dix pages par jour... hors de question, donc, qu'il me pourrisse mon groove !

 

C'est là que mon été a véritablement commencé. Et puis, il a compris alors :